Radicais Livres

Homenagem a J.L.

2011-09-12T14:34:00.001-03:00

Amigo,
Nunca fomos apresentados mas você me conhece muito bem
Parece que você está em meu peito, cantando palavras para minha própria voz.
Mas como, como pode saber meus amores, meus medos, minhas alegrias? Você já enxugou minhas lágrimas, mas nunca me viu.
Deve ser a sua imaginação. Ou a minha.

Adeus

2011-09-01T14:27:00.000-03:00

E se não existir Deus?

E se nada tiver um sentido?

Não há alma, nem destino.

Apenas somos.

Nascemos, padecemos, morremos.

Não há metafísica nem teofania.

Nada.

Apenas nós.

Sozinhos num deserto de sentido,

somos ainda menores do que em contraste com Deus.

Ele não há.

E o mundo fez-se por si só.

O que nos trouxe a este mundo, neste tempo?

O acaso?

Você, aquele pernilongo e a camélia.

E quem trouxe mais ao mundo?

E se Deus não existe, por que há ideologia?

Por que bem ou mal ou arte ou amor ou ódio?

Me explique, até onde vai sua compreensão?

Se há uma explicação na formação do universo,

Deve haver uma para a sua consciência.

O que é você? Você apenas é?

Essa definição já pertence a Outro.

Mais bolhinhas

2011-09-01T14:06:00.000-03:00

Inspirado em: http://veudeletras.blogspot.com/2011/01/bolhinhas.html

Eu também as vejo, suas mil cores e seu delicado voar. Elas nascem como nós, de um sopro. E como nós, vivem a vagar sem rumo, com destino de se acabar em lágrimas sobre chão.
Eis que vejo a bolhinha, não conheço sua estrutura, outros hão de descrevê-la melhor. Mas sinto sua fragilidade e temo pelos sonhos jogados ao vento, meus desejos protegidos por uma frágil película de esperança.
Não se pode tocá-la, nem conduzí-la. Como a um filho, só nos cabe espiar. Mas as bolhinhas são redondas, disso eu sei, não têm princípio nem fim, perfeitas e eternas.
Guardo em mim a dúbia vontade de estourá-la ou de apenas contemplá-la. Quem sopra amor e dá forma à bolha, o que quer? Vê-la nascer ou padecer? O que realmente nos fascina, a vida ou a morte da bolha de sabão?

Encontro

2011-08-11T18:03:00.000-03:00

Nossos olhares se equilibraram na balança do destino.
Qual a probabilidade, quais as consequências?
Vi tua alma, tu viste a minha.
E se um sorriso permitir, verei mais, sentirei tudo.

O lápis e a mão

2011-07-08T17:15:00.000-03:00

O lápis e a mão
dançam a poesia relutante.
Prendem-se um ao outro
na simbiose dos sentidos.
Riscam projetos, percorrem o branco
até onde mais não podem.

O lápis e a mão
brigam,extenuando nervos,
desgastando a matéria
tentam dar voz à alma.

O lápis e a mão
seguem uma linha imaginária
partindo do coração, virando razão.

Companheiros cansados, o lápis e a mão,
criam amores, destroem lares, causam guerras
expõem feridas, machucam, curam, redimem,
choram.

Que poder detêm o lápis e a mão!
O poder de transformar-me em palavras, grafite e pó.

Quando?

2010-09-17T10:53:00.000-03:00

O que é a morte?
É o corpo que padece e exaure.
E quando é a alma que sofre?
Quando o espírito parece se extinguir,
Quando apenas o corpo e sua vida restam
e sem alma lutamos por mais carne
O que fazer quando tudo o que mantém
o corpo vivo insiste em aniquilar a alma?
Afinal, o que é imortal?
O corpo ou a alma?

Senhora do Destino

2010-04-22T13:51:00.001-03:00

O sol nasce mais uma vez a quem ainda pede perdão.

Com esta frase resoluta, encerrou a discussão, fechou seu livro de memórias e foi-se. Para sempre.

Ocaso de uma jornada, momento decisivo. A espera de todos. À espera de todos.

Quem já a viu, sabe. Eu estive ao seu lado e sei.

Ela já me acariciou com cantigas ninar. Não me despertou, permitiu-me continuar dormindo e sonhando uma vida.

Anos depois, o reencontro. Ríspido momento, cravou em meu coração um alívio e uma dor nunca imaginados.

Seu vulto frio gelou minha espinha e ainda hoje, nas noites mais escuras sinto sua delicada respiração dizer-me: em breve.

E me apavoro em perspectiva. O que é breve para alguém que conhece a eternidade?

Cartinha para meu filho.

2010-03-16T18:39:00.002-03:00

Eu sei o que você sente. É difícil acordar e ter gente olhando,

esperando você crescer. Impossível entender que é preciso reduzir o corpo, estrangular a alma, podar as paixões. Complicado caber-se numa caixinha quadrada e sentir o amargo da palavra contida. Dói quando nosso coração tem que se contentar com o peito.

Asssumir que o mundo é grande e que o espírito não é infinito, engolir essas mentiras, eu sei, não é fácil. É duro, é frio, é áspero.

Bom é ser pequeno e abraçar o universo, mas não é suficiente, meu filho. É preciso ser menos. É preciso um papel, um número e um nome composto onde caibam o destino, os amores e as fantasias. São coisas difíceis de aprender e doloridas de ensinar.

Mas quem disse que a vida vem de graça?

Vou lhe dizer: vale a pena.

A dor, o sofrimento e a solidão são apenas troco, moedas que pesam em nosso bolso e que guardamos, juntamos, somamos até que, num instante, voltam a valer e nos compram um pouco da compreensão.

E se crescer é diminuir-se, meu filho, é justamente para circunavegar a luz - nem grandes, nem perto, para não nos tornar sombra. Apenas a intenção, essa é lição, nos faz chegar. Por isso preciso segurá-lo, para que não vá. Devo negar-lhe, para que possa se afirmar. Esse é meu papel: tirá-lo do jardim e jogá-lo no deserto da alma, na secura do corpo. E um dia, quem sabe, você aprende o caminho de volta. E vai perceber, ínfimo, que seu coração não parou de crescer e que dentro dele há de viver. Viver e sonhar.

Meus livros

2010-03-01T21:38:00.001-03:00

Eu compro livros, mas não os leio.

Levo-os para casa, mas não os possuo.

Não tenho tempo para livros, tenho esperança.

Pois são para mim a promessa de um futuro melhor

Em que o tempo não seja matéria.

São os tijolos da alma com os quais ouso

construir minha previdência, minha morada eterna.

E assim tenho a certeza de uma velhice cheia de sonhos.

Bom dia - Reinaldo

2010-02-23T17:05:00.000-03:00

Era a quinta vez que acordava. Abriu os olhos com alguma cerimônia. Seu corpo padecia e suas pálpebras movimentavam-se vagarosamente em solideriedade. Dessa vez havia luz – mais um dia – pensou. Estaria mais longe ou mais perto da morte? Cerrou os olhos novamente, agora com uma urgência que só o medo pode causar. Respirou fundo, sentindo os ossos tremerem de dor, por fim, encarou o teto branco, a luz fria e branca, as paredes brancas. Não havia muito o que fazer, deu bom dia a seus únicos companheiros, o soro, o tubo de oxigênio, o medidor de sinais, a sonda, os drenos, ah...os drenos, quantos são? Dois, três, não sei.

É incrivel conseguir sentir algo mesmo afogado em analgésicos. Mas ele sentia. As máquinas, a borracha, o veneno correndo por suas veias e a dor que se escondia por detrás. Sentia uma irremediável solidão.

Tentou se levantar. Sem resposta.

Mexeu os dedos dos pés ou, pelo menos, achou que o fez. Tentou mover os braços, o máximo que conseguiu foram as mãos. E no compasso do seu coração, que pulsava ressoando em bips ásperos, tocou as teclas de seu piano. Foi então que Chopin invadiu a fria UTI, inundando com delicadas notas todos aqueles tubos, fios e horrores. Fechou novamente os olhos e dançou, deixando escapar por instantes sua inescrutável melancolia, a cadência do nocturno o levou. Já ia se entregando ao sono ou às trevas, o que fosse, quando ouviu o barulho da porta. Quem seria? Visita ou agulhas?

- Bom dia Dr. Reinaldo, vamos ver como estão as coisas hoje?

Agulhas...já sentia falta delas, rompendo sua pele, extraindo um pouco mais de sua vida. Mas eis que existe, vermelha, envidraçada, milimetricamente contemplada, só para lembrar que resiste, que ainda é humano em meio a tantas máquinas. Só não podia suportar aqueles esparadrapos tentando cobrir o roxo-amarelado de seus braços, sem falar que coçavam. A que horas vão começar a coçar hoje? Deixem logo minhas veias abertas, meu sangue a escorrer, a marcar meus últimos dias, a imortalizar minha obra em lençois esterezilados.

Falar não podia. Achou melhor desse modo, a língua calada pouparia suas energias, o verbo contido não ofenderia ninguém e a enfermeira poderia continuar assim a assepsia de sua matéria mortal. Gaze, sabão, paciência e um pouco de nojo. De sua parte, a vergonha e a impotência mudas.

- Vou deixar você bem cheiroso, afinal hoje você tem visitas muito especiais.

Qual remédio que nada, palavras...palavras muito bem prescritas. Quem poderia ser? A mulher...essa já morreu, o irmão...tanto tempo, a filha, sim, a filha. E quem mais? Estava só...enfermeiras...lamentou não poder oferecer biscoitos, impossível receber bem nessas condições. Ela gostava tanto daqueles biscoitinhos. Como estava linda, cabelos lisos e castanhos descendo aos ombros, os olhos da mãe, não havia como não se apaixonar por olhos assim.

Raquel disse algumas palavras, o que importava? A música de sua voz não trazia palavras, só lembranças e sonhos bons. Os primeiros passinhos, o sorriso largo, a gargalhada fácil, os olhinhos vidrados naqueles doces da vitrine.

Uma lancinante dor o fez voltar àquela UTI, seu rosto se contraiu e uma lágrima viajante carregou suas memórias. Estava consciente. Seria aquela a despedida? O olhar de ternura da filha não o contradizia, aquela compaixão velada, a pieguice sentimentalista da morte rondava seu leito.

Sentiu a delicada mão apertando a sua, conduzindo-a para um outro mundo. Lá estava ele, no futuro, a mão sobre o ventre da filha. E nesse instante de improbabilidades, sentiu seu neto e ele o sentiu. A filha riu-se da eloquëncia do encontro. Ele riu-se da situação. O hospital não era tão ruim assim, o dia não era tão entediante assim, não havia solidão. E...não, não era a despedida, afinal, muitos biscoitinhos esperavam na despensa de casa.

Se

2010-01-19T14:58:00.001-02:00

Se eu fosse um poeta não seria um Drummond

Nem um Vinicius, tampouco Mario de Andrade

Passaria longe do Bandeira,

adorados poetas na vida e na poesia.

Eu na minha pequenez pretensão

Sou sujo, incauto,

Odiado e malamado (que não me ouça o meu amor)

Sou o outro Drummond, Roberto.

Sou o outro Andrade, Oswald.

Sou aquele que não aponta as feridas

Mas extrai o pus sem sobreaviso.

Não vim ao mundo fazer amigos

Muito menos inimigos.

Vim apenas cumprir o foi dito

Dizendo o que é preciso.

Mas eu não sou um poeta.

A hora dos homens

2009-12-08T19:23:00.000-02:00

Nestes tempos incertos,

em que todos parecem atrasados,

correndo atrás de algo que não sabem o quê,

parece que vivemos em função

de algo que não podemos ver,

nem sentir,

mas que por ironia da evolução,

pensamos que podemos medir.

Temos hora para o dentista,

hora para o médico.

A hora do analista,

e a hora do remédio.

Vivemos atrás de preciosos segundos,

mas estamos atados a essa tal de hora.

Ela possui tudo o que temos.

Ah, e se perdemos a hora, que desespero!

Nos apressamos, xingamos, atropelamos.

Temos a hora do almoço, a hora do jantar,

A hora de levar o carro para revisão, a hora de transar

Temos hora para brincadeiras, hora pro perdão

Até hora para chegar em casa a menina tem.

E o marido também.

Fica essa confusão. Nós temos as horas ou as horas nos têm?

Mas a hora que é comum a todos,

essa inxoravelmente há de chegar,

nem um segundo a mais nem um a menos.

E ninguém sabe a que horas por fim chegará,

a sua hora.

Sofrer

2009-09-02T11:25:00.001-03:00

A dor a gente controla.

Não sente, mas pressente.

Ela está em algum lugar

Esperando um corte para viver.

BOM DIA

2009-08-19T16:03:00.000-03:00

Renata

Seu corpo ainda sentia o carinho e a brutalidade. A mão pesada sobre seu seio parecia querer ouvir batimentos e declarações eternas. Inspirou, suspirou, sorriu. Quantos sonhos tivera esta noite, mesmo sem ter dormido um minuto. E agora, ainda sentindo o perfume da madrugada em sua pele, despertara para a vida novamente. Sim, estava sentindo, ardendo e amando. Mas já havia passado por tantas desilusões...não! Desta vez era diferente, ela sabia que era diferente. Não haveria sorriso se fosse mais um. E o gosto na boca era outro.

Levantou-se, fazendo questão de exibir sua nudez. Parou na frente do espelho, perdoando-o pelos anos de rude frieza. Tocou onde havia sido tocada, contemplou as marcas desejando que fossem cicatrizes.

A água quase fria limpava a sujeira de outras noites. Estava feliz, amando. A esponja era a mão que repousara sobre seus seios e novamente a seduzia, em arrepios e lembranças. Mas, e se ele acordar agora?

Terminou o banho e correu para a cozinha. Leite quente, pão aquecido, bolo e geléias a caminho do quarto. Hesitou. Não, não podia entregar-se assim, de bandeja. Sua perna tremeu, não mais pelo cansaço do amor. Sentiu medo mesmo. E lá estava ela, parada no corredor, seminua, carregando um peso que não sabia suportar. Aquela dor, aquele buraquinho no meio do peito, começava a arder novamente. Chorou baixinho. Sentiu saudades de antes de ontem.A dor e a solidão são reconfortantes. A felicidade é uma eterna expectativa de desilusão. Sentiu o corpo tremer, a pele arrepiar, a barba por fazer roçando-lhe a nuca.

Num instante sua fantasia estava no chão, junto com a bandeja, o leite derramado e a porcelana quebrada. Sentiu o desejo tocando-lhe novamente, quente e crescente. Virou-se, entregou-se e chorou novamente, cheia de prazer e pavor.

BOM DIA

2009-08-19T16:00:00.003-03:00

Felipe

O quarto tem cheirinho doce. Alguns raios de sol o invadem sem muita vontade. Um beijo molhado estala em sua bochecha. Ao abrir os olhos a encontra sorrindo. Droga, me pegou. Fecha os olhos novamente. Sente as delicadas mãos percorrendo seu corpo, formiguinhas. Cerra ainda mais os olhos sem conseguir evitar que suas covinhas o denunciem. Ah, não, não tão fácil. Ontem fez tudo direitinho, do jeito que tinha de ser, escovou, penteou, limpou, arrumou, dormiu. Agora era a sua vez. Enrolou-se no edredom, agarrou-se ao travesseiro, isolou-se em pensamentos. Não ouviu mais nada, as formiguinhas se foram, derrotadas pela esperteza, pela força e talvez por algum encantamento, poção, fada madrinha que passava por ali. Espiou cuidadosamente, sem fazer movimento ou barulho. A barra estava limpa. Os bandidos, monstros, do mau, sumiram.

Sabia que sua vitória não poderia ser comemorada com festins, zombaria e gritos. Teria que permanecer ali, imóvel e triunfal, até que as testemunhas pudessem registrar seu feito nas histórias que fariam seus filhos dormir.

Ouviu um barulho, nem tremeu, apenas congelou. A luz quente começou a lhe atingir. Não é justo. E o inimigo, implacável, quebrou todas as regras de um combate honesto. A voz suave contrastava com seus atos déspotas. Porque acordar, porque o dia está bonito, porque não posso atrasar? Não é justo. Porque hoje é o dia do jogo de futebol. Pulou da cama, olhos arregalados. Depois voltou. Refez a cena, agora demonstrando que não havia sido totalmente derrotado. Escovou, penteou, limpou, arrumou, sempre resmungando. O futebol era só depois da aula, mas poderia treinar no recreio. Pensava nas jogadas, adversários caídos, uma bola incandescente e gol. Tomou grandes goles de leite com chocolate e carinho. Pediu uma ou duas coisas que lhe vieram à cabeça e que sumiram com a rapidez de um talvez. Na esperança de mais uma batalha, ligou a TV. Desejou mais um brinquedo e teve que ir, de perua, enfrentar a cruel realidade de deixar de ser criança.

Esmola

2009-08-17T12:28:00.002-03:00

Vagam pelas noites vazias. À companhia, piolhos e o ronco da barriga. Pés imundos, casco duro, acostumados a porrada, escarro e descaso. Ao andar cambaleante e decidido, precede o anúncio da brisa, que revela a putrefação do corpo e a degradação do ego.
São loucos que dormem enquanto trabalhamos, largados na calçada. O cobertor de papelão anuncia nossos sonhos de consumo, a nova televisão esconde o que não queremos ver. As feridas expostas, os cancros, as secreções ferem nossos sentidos, nossa moral, nossa razão. É dificil crer que exista alma debaixo de tanto asco. E passamos por eles, cerrando os olhos, os narizes e o coração, fingindo serem apenas assombrações. Mas não são.
A mesma matéria, a mesma centelha. E eis que são espelhos retorcidos. E o que nos mostram, a não ser quem somos?
E nessa estrada infindável, vejo, com esperança, que estão à minha frente, marcando o caminho com seu sangue impuro, deixando-o como esmola. Eles que estão tão perto, que já abandonaram-se ao destino, será que podem dar alguma notícia quando chegarem lá?

Suspiro

2009-08-17T11:41:00.003-03:00

"O sol nasce mais uma vez a quem ainda pede perdão."
Com esta frase resoluta, encerrou a discussão, fechou seu livro de memórias e foi-se. Para sempre.
Ocaso de uma jornada, momento decisivo. A espera de todos. À espera de todos.

Quem já a viu, sabe. Eu estive ao seu lado e sei.
Ela já me acariciou com cantigas ninar. Não me despertou, permitiu-me continuar dormindo e sonhando uma vida.
Anos depois, o reencontro. Ríspido momento, cravou em meu coração um alívio e uma dor nunca imaginados. Seu vulto frio gelou minha espinha e ainda hoje, nas noites mais escuras sinto sua delicada respiração dizer-me: em breve. E me apavoro em perspectiva. O que é breve para alguém que conhece a eternidade?

BOM DIA

2009-05-22T17:02:00.000-03:00

Rita

Os pensamentos da noite anterior não lhe deixavam a mente. Seu olhar esquivava a si própria. A imagem mal dormida já enchia-lhe a imaginação, não haveria necessidade de enfrentar a realidade fria do espelho. Por mais que sua auto-estima rastejasse naquela manhã, ainda haveria de ser mais condescendente que o próprio reflexo. Penteava seus cabelos lentamente, o ato mecânico, repetitivo; os dedos entre os finos fios sentiam a gordura que acumulara nesses dois dias. O olhar vidrado, opaco, fitava furtivamente uma imperfeição do espelho. Aquele ponto ferrugem maculando a superfície lisa e uniforme, seria o reflexo de um mundo imperfeito? Seria sua própria imperfeição, que impregnara-se ali? Tinha a impressão que estava maior que no dia anterior. Um câncer, que iria crescer, se alastrando e tomando conta de sua imagem, até ela própria não se reconhecer? Talvez isso. Talvez bobagem. Precisava sair.

Aquele início de resfriado não lhe deixava sentir o aroma do café que acabara de preparar. Tanto melhor. O gosto estava horrível. Porque diabos ainda lhe sobrava o paladar? Que esses vírus tomassem de assalto todos os seus sentidos de uma vez! Levassem também seus pensamentos. Ah, que vacina seria a gripe para a solidão.

Uma leve lufada deu-lhe consciência de sua semi-nudez. Aquele vento frio correu sua espinha até seu âmago, pedacinho de seu corpo que só lembrava que existia em dias como aquele. Ali, acima do estômago, abaixo do peito, onde não há órgão vital algum, naquela cavidade onde o vazio reverbera. Fechou os olhos e sentiu. Teve vontade de chorar. Cobriu sua incasta existência com a primeira peça que surgiu ao abrir o velho armário. O cheiro de naftalina causou-lhe um especial asco, como algum terror suicida. Que espécie era? O nojo de si mesma misturou-se a auto-piedade. Cruz credo!
Inspirou fundo. O ar de mofo do apartamento deu-lhe coragem para abrir a porta. Chamou o elevador sem vontade. Ele veio. A porta se abriu e, mesmo sem querer, teve de enfrentar a si mesma. As marcas de ontem, a perspectiva de hoje, tudo ali, profundamente vincado em olheiras. Penteou as sobrancelhas, esticou a roupa, estufou o peito. Libertou-se de si mesma no térreo, ali, nem no subsolo, nem no alto, ali, no térreo, se sentia melhor. Cinco passos, quatro palavras: Bom dia dona Rita! Apertou o passo, cerrou os ouvidos, passou. O azul do céu contrastou o cinza de sua alma. Ali, sob a luz do sol matinal, primaveril, vestiu, por fim, sua melhor roupa. Com a seda branca de um sorriso entrou no carro da amiga. Distribuiu palavras gentis, quis dividir toda sua felicidade, tirou um CD da bolsa e inundou o veículo com uma alegre melodia. Ouviu as queixas da amiga e com a propriedade dos sábios, agraciou-lhe com os melhores conselhos.

Chegue mais

2009-04-30T11:33:00.001-03:00

Chegue um pouco mais poeta
Há algo a ser dito,
mas tenho vergonha que me escutem.

Faltam-me letras e nomes.
Em minha mente vagam conceitos disformes.
No coração apenas uma verdade enorme
Que me aperta o peito lá dentro.
Pudera, poeta, ter suas palavras cravadas em minha pele.
E a síntese rasgaria minha alma,
Os verbos expeliriam minha dor,
Substantivos, artigos e adjetivos
- Precisos, poeta, preciso -
Abririam o cárcere de um incomensurável amor.

Mas estou só
No vazio da ignorância.
Analfabeto, mudo e tenso.
Por que não me acode, poeta?

Quero voltar a sentir

2009-02-06T15:38:00.001-02:00

Quero voltar a sentir. Quero voltar a viver.
Caminho pensando em superfície. Ando pelo chão.
Não atinjo mais o inferno. Muito menos o céu.
Meus vôos cessarram. Meu rastejar cansou.
Meu coração não está mais vazio. Minh’alma está.
Pelo fogo, pelo vento e pelo nada, liberdade.
O que é amar? É sofrer. Ou por não Ter ou pela ausência da ausência.
É disso que sofro. Sinto falta de sentir-me vazio. Quão paradoxal é o espírito. Espreita a felicidade, bulina e consome. E acaba em si, no desejo, no querer.
Qual a essência da mediocridade? A felicidade? Determinismo puro, convincente.

Como criar algo se não tenho o que criar para meu espírito? Quero a dor. A minha dor solitária, causada por mim para mim. Assim me supero, assim sou.

Medo. Eis ele aí novamente. Meu medo é meu. É de mim.
Medo é uma potência. Inesgotável e reciclável. Some um, aparece outro. Ai, sofrer...
Agora contemplo que não existe objetivo para uma vida. Viver é padecer em desejos e anseios.

Acalantado meu coração, resfria meu espírito.

Sorte dos fracos e dos levianos. Eles vivem, eles gozam. Um gozo baixo, mas um gozo. Um gozo que recuso e que me enoja. Sorte deles, que vêem ouro no cobre. Que vêem nobre no tolo. Que se perfumam com o podre. Sorte.

Meu podre é meu demônio. É vazio e insípido. Não cheira, não fede, não sente. Apenas fere.

Por um sorriso profundo

2009-02-06T12:21:00.001-02:00

Não desanime.
Que os seres sonham
Sonhos insanos
E o sono que nos varre
é a vida
Que visa desdenhar
o sonho dos seres.

Por isso não desanime.
Que tudo é vão, que todos vão
mas fica em nós o sangue,
as lágrimas
Que rolam e lavam,
que sonham e morrem.

Não desanime
Que solidão não é companhia
Que vem e vai
e pesa como cruz
É só você respirando seu sangue,
provando seu eu.

Por isso não desanime, não
Que o amor é pequeno
E tudo é breve
Mas saber que amar
é mais que um verbo, é mais que fazer
É ser, é sofrer,
É querer, é estar
é realmente Amar. – isso você sabe!

Quer motivo melhor para sorrir?

Acabou a música

2009-02-06T12:17:00.000-02:00

Acabou a música.
Resta nos olhos um brilho obscuro;
Nos ouvidos um toque escuro
E nos lábios, um tremor impuro.
As rimas escassam, a dança convalesce.
O menino vê a rua, sente o cheiro da rua e teme.
O medo de amar, a vontade de vencer, a ilusão de viver.

Só

2009-02-06T12:06:00.002-02:00

Só existe a melancolia.
Só entra a tristeza
As palavras guardam-se para si
A inspiração transforma-se em um expirar cansado
O vazio resta.
Novamente me deito sobre ele, a antimatéria
Que desintegra até a luz divina numa explosão
Cega a estrela, transborda o infinito.

Nada faz sentido, nada convence
Nada é suficiente
O bom, o ruim, o mal, tudo desvanece
Resta o ser, ínfimo perante a dor carnal
Infinito em dúvida, perdido enfim.

Onde está Deus?
Em mim? Em Si?
É simplesmente ou ainda será
Parte que me amarra ao infindável
Ou que me liberta da finitude?
Por que há de haver o laço e aliança
Melhor seria sermos um
Nada me faltaria
Nada teria
Nada seria
E tudo, tudo se resumiria
Num mero olhar
Eterno olhar
A nada enxergar
Onde somem alegria, tristeza, prazer e dor
Vaidade, orgulho, humildade e valor
E que reste apenas a melancolia
Divina, o tudo saber, o tudo poder
E por compromisso assumido
Escritura assinada, bondade abismal
Nada fazer,
Senão olhar e quem sabe
Chorar
Lágrimas atemporais.

E em mim, esta tempestade persiste.
Por quê?

Pode o Verbo Divino soprar palavras aos mortais?

2009-02-06T12:04:00.000-02:00

Por que a alegria não me traz palavras?
Quero mantê-la guardada em meu egoísmo
Narciso que sou.
E a dor, tristeza e ódio, compartilho convosco.
Carrasco que estou.

Devo cantar salmos, reger os anjos?
Desafiar o demônio, entregar-me a carne
Se a carne é difícil de digerir?

Devo ater-me ateu
Negando quem sou?
Ou hei de elevar-me e partir
Negando o que sou?

O choro contido, a dor ilusória
A negação da verdade e o amor, onde estão?

Por favor, venham verbos bons, substantivos celestes
Cheguem mais, não tenham medo, não sintam vergonha.
Porque dentro do meu coração vão perecer
Junto a carne transmutada em pó.
E aqui, no mundo dos homens serão imortais
Irônica contradição.
Saiam do espírito e sejam atemporais
Permaneçam com um filho de Deus e morram.

Pois, o que são as palavras, senão matéria?
Condenadas ao esquecimento, seja na dissolução do papel
Ou na morte da memória.

Mas que venham alegrar-nos um instante, este sim, imortal.

Ode ao Ódio. (Ou Odeio saber que este titulo não é inédito)

2008-12-17T17:49:00.001-02:00

Se’m algo enriquecemos, é nele
Que fica muito bem guardado
Esperando o momento de vir à vida
Brindar nosso dia, coroar nosso espírito.

Cada segundo é uma eternidade
Cada fio, uma vastidão
Cresce sabendo da verdade
Negando e batendo em nosso coração.

É o ônibus lotado, o cheiro de fumaça
A velha que fala, a buzina insistente
O gordo suado, o carro que passa
Sem respeitar nem moto nem gente.
É meu ódio que cresce.

É o som da cidade, a feiúra iminente
Ignorância servil, o sinal que não abre
A grávida chupando dedos em minha frente
A flacidez incasta qu’em nada cabe.
É meu ódio que cresce.

É a sabedoria avarenta, o luxo casual
O cachorro sarnento, o mendigo que pede
Preconceito, dinheiro e uma doença fatal
O perfume barato, o terror que me impede.
É meu ódio que cresce.

É a piada sem graça, a crença infundada na Graça Divina.
O pecado dos ímpios, o discurso do poder
A inexorável tristeza, a inconstante alegria.
Solidão, esperança em vão e a compaixão.

Ódio! Ódio! Ódio! Explode!

Bato nos medos, derrubo os amores, escrevo com sangue
Coagulo meu ser, mas não, não engulo esse ódio.
Comigo não mais o levo, ofereço-te presente disfarçado em versos

Cá está, o que odeio.

Odeio acordar cedo e logo cedo ter algo a odiar
Odeio o desejo incontido, implorando o amor
Odeio ficar sem palavras quando quero falar.
Odeio risada forçada, amizade animada, esboço de ator.
Odeio pessoas que gritam sem nada a dizer.
Odeio o status e o pathos emprestados a um trabalho inútil,
Odeio a vontade de ter e a preguiça de ser.
Odeio a cerimônia e a seriedade de um conselho fútil

Odeio saber que meu ódio nada mais é que amor
Disfarçado de raiva, incontido no calor
De mais um dia vivido,
Transformado, pisado, ignorado
Por um coração sofrido
Por uma realidade inclemente.

Sim, boa rima, cheia de dor
O ódio tem sua semente
Num esquecimento insolente
Do que outrora era amor.

PS:
Ódio rima com sódio
Do sal que sela a vida
Impede o perdão
Expõe a ferida.

Ódio também rima com pódio
Talvez por isso,
os vencedores dessa lida
cultivem-no dentro do coração.

Poeta

2008-12-15T13:39:00.002-02:00

O branco do papel já me assustou.
Agora desafia.
Sua perfeição exige cautela.
A exatidão agonia.
Preciso colher palavras, palavras rosas azuis.
Preciso tecer sentidos,
costurar imagens,
bordar amores.
Faz-se mister inteligência
para honrar a mácula de sua candura.
Escrever é o relato do ego.
Grafia de vi’sentimentos,
Soberba literária disfarçada de mundo,
transcrição da alma, vaidosa e serifada.

Poetas, somos tolos ao elogiar a loucura,
sublimar a doçura das belas donzelas,
quando tão somente rasgamos
o véu que nos cobre e desvenda.
Tiramos nossas roupas
para cobrir o alvo pudor do papel.

Não há nada mais egocêntrico que a poesia.
Qual a necessidade de rimar, medir, escrever
Senão a si
ver, admirar e sofrer?

Exercício de humildade esse, aceitar e assumir
sua vaidade em público. O poeta é o ego do homem.

Por quê?

2008-11-26T19:33:00.003-02:00

Por que me sinto vazio?
Porque todo vazio há de encher-se.

Por que me sinto triste?
Porque toda tristeza há de alegrar-se.

Por que me sinto só?
Porque toda solidão há de encontrar-se.

Por que me sinto tão baixo?
Porque toda depressão há de elevar-se.

Por que chorar?
Porque tenho o amor para enxugar meu pranto.

A razão de toda ida é a volta.
E se o caminho for de pedras, afinal, há poesia.

A força que me oprime é a mesma que esboça reação
Saindo cabeça, exalando coração.

O Importante mesmo é vencer

2008-08-25T19:19:00.001-03:00

O que define uma derrota ou uma vitória?
Minutos, segundos, centésimos? Metros, centímetros, milímetros?
Pode apenas uma fração determinar o sucesso e o fracasso?

Não em uma Olimpíada.

A conquista, para esses atletas, é muito maior.
A competição não começou no dia 8 nem terminou no dia 24.

Eles venceram a dor, deixaram a pobreza para trás. Ganharam da fome, driblaram o cansaço, sobrepujaram as frustrações. Superaram seus limites, derrotaram os prognósticos. Saltaram sobre a saudade, aniquilaram as distâncias, calaram os derrotistas.

Venceram.

Ouro, prata, bronze. O que um vil pedaço de metal pode mudar na história destes campeões?

Parabéns para a corredora que ficou apenas em 37 o.
Parabéns para o nadador que ficou apenas em 14 o.
Parabéns para o ginasta que ficou apenas em 6o
e para a jogadora que ficou apenas em 2 o.

Afinal, somos 6 bilhões de pessoas e eles não são apenas a trigésima sétima, o décimo quarto , o sexto e a segunda. Eles são os melhores.

Parabéns a todos os nossos atletas olímpicos, que já eram vencedores antes mesmo de entrar em campo.

Meus dias

2008-02-08T16:32:00.001-02:00

O que há para ser dito que não foi?
O que há para ser visto que não foi?
O que há para ser cantado que não foi?

O que há para ser sentido que não dói?

Não vi Pelé jogar, Vinicius escrever, nem Elvis cantar,
tampouco vi o mundo sorrir.
Só me restaram bombas, aviões, homens e o vazio.
E nasci…
chorando a dor das gerações que estão por vir.

Me alimentei de ecos e restos
e amores já vividos e enterrados.
Cresci,
envelheci antes de ser jovem.

E agora que o sou, o que sou?

O gelo de uma era é o choro de uma vida.
Derrete, ainda que devegar,
nos alcança, desperta, devora;
e por fim afoga-nos,
entre soluços, perdões e desculpas.

Amor e ódio. Uma questão de classe.

2008-02-07T10:09:00.000-02:00

Palestinos odeiam judeus.
Japoneses odeiam chineses.
Brancos odeiam negros.
Negros odeiam mestiços.
Brasileiros odeiam argentinos.
Argentinos odeiam uruguaios.
Franceses odeiam americanos.
Indianos odeiam paquistaneses.
Alemães odeiam turcos.
Turcos odeiam iraquianos.

Os ricos amam os poderosos. E vice-versa.

O que faz você feliz?

2007-03-19T11:53:00.000-03:00

Novo comercial do Pão de Açúcar que criei. Espero que alguém veja e goste.

Idéiazinha tola.

2007-02-06T11:54:00.001-02:00

Estava pensando na privada. Não sobre a privada. Na verdade eu estava sobre a privada, pensando. Mas pensava sobre outras coisas, que não a privada. Pensava sobre o aquecimento global, a miséria, a fome e as mazelas do nosso mundo. Coisas bobinhas, sem importância...
Pensando na miséria, cheguei à riqueza.

A idéia é simples, senão óbvia. Mas é muito tola e ingênua. O princípio é o seguinte: pra quê algém precisa de mais de US$ 500 milhões para viver? Eu tentei responder, mas não consegui. Acho que ninguém precisa de mais do que isso. O que gostaria de ver é um teto para a riqueza mundial. Ninguém poderia acumular uma fortuna pessoal maior do que este valor, em nenhum lugar do mundo. Se tal pessoa continuar ganhando muito, esses recursos iriam para um fundo de erradicação da miséria.
Claro que o mecanismo para colocar essa idéia em prática seria absurdamente complexo. Mas a idéia tem algum fundamento.
Continuarei a descrevê-la mais profundamente depois.

Agora tenho que fazer algo mais importante do que combater a miséria. Tenho que ir ao dentista.

Vamo que vamo

2007-02-06T11:46:00.000-02:00

Hoje tomei uma resolução. Dessas que a gente toma no começo do ano e que não sabe se vão vingar ou não.
Hei de escrever neste blog. Sou redator, ganho para escrever. Mas será que só devo escrever para ganhar? Com certeza não.
O livre pensar deve ser exercitado. E um blog me parece um canal perfeito para isso. Ninguém, a princípio lê. E se ler, pode comentar.

Na verdade eu gostaria de escrever um blog interessante. Todos querem, não é? Mas não tenho absolutamente nenhuma idéia de como fazer isso. Escreverei crônicas? Sobre o quê? Escreeverei críticas? Comentários sobre assuntos relevantes? Futebol? Política? Cultura? Tentarei fazer algo cômico?

Esse vasto mundo sem placas me paraliza. Estou numa encruzilhada que mais parece um grande entroncamento.

Mas tomei a decisão de andar. E como diria nosso antigo presidente Castello Branco: estamos à beira do abismo. Precisamos dar um passo à frente!

Qualquer coisa

2005-07-28T12:01:00.000-03:00

Escrever é um bom exercício, mas não tenho tempo para exercícios.

Marty

2005-03-09T11:17:00.000-03:00

Filme muito interessante. O primeiro a ganhar o Oscar de melhor filme e também a palma de ouro em Cannes.
O filme é de 1955 e conta a história de um açougueiro de 34 anos, solitário, que recebe muita pressão por não se casar. Ele encontra outra solitária, uma professora feinha. A história desenrola-se no dilema dele aceitar que se apaixonou por uma mulher sem atrativos físicos.
Muito sensível, às vezes engraçado.
Brilhante atuação de Ernest Borgnine.

Vai mudar

2005-03-09T11:13:00.000-03:00

Depois de meses de inatividade o Radicais Livres vai mudar. Posts antigo serão deletados. Vamos começar tudo de novo, com uma nova proposta e participantes novos. Muitos blogs de publicidade existem. Não sei se a publicidade brasileira merece isso.
O enfoque, a partir de agora, passará para a cultura, a arte, a vida. Como a publicidade está inserida nesses temas, algum lugar existe para ela aqui.

será?

2004-07-22T14:59:00.000-03:00

Radicais Livres

Metalinguagem. Lincar o blog no próprio blog.

Vamo lá

2004-07-15T14:25:00.000-03:00

Só pra não perder o site. Tá difícil mesmo entender essa linguagem de blog e ter alguma inspiração para escrever aqui. Enquanto a idéia não vem, vamos enrolando...

A gente vai levando

2004-07-08T16:59:00.000-03:00

O ofício do redator é inglório. O branco é a grande ameaça, a intimidação suprema.
Vamos continuando, enrolando até encontrar um caminho.
Bye.

só pra continuar

2004-06-23T22:42:00.000-03:00

Pra manter atualizando essa merda.

Pra não esquecer

2004-06-07T17:25:00.000-03:00

Uma frase que diz tudo:

"O valor das coisas é o preço. O das pessoas, a dignidade." Kant, 1784

Vamos tentando

2004-06-07T17:17:00.000-03:00

Não é fácil escrever. Existe uma certa impressão que é preciso escrever somente coisas inteligentes, ser cool, esperto, com sacadinhas geniais. Mas parece que esse tipo de sentimento se abate principalmente em quem tem algo a dizer, porque tá cheio de coisas estúpidas escritas por aí.

Ou seja, quem não tem o que dizer, não tem medo ou vergonha. Quem tem, acha que não tem ou que não sabe. Deu pra entender?

O branco do papel é assustador. Mesmo em uma tela.

Esse medo, essa preguiça e essa vergonha são o caminho da mediocridade. É onde se encontram o jumento e a raposa, quem sabe tudo e quem não sabe nada.

Porque será que as pessoas hoje têm tanto receio em mostrar suas opiniões?

Chegamos

2004-06-05T08:13:00.000-03:00

Dia 4 junho de 2004. Hoje inicia-se uma nova era na Internet. Os radicais estão livres.